Contingente

Parei, só escrevo coisas de amor. No fundo no fundo me incomoda e mais fundo ainda eu sei o motivo.
O mundo é regido pelo amor, que vira raiva, ódio, sombra, luz e luar. Queria escrever diferente, mas esse bendito amor sisma em me perseguir, não me deixa escrever sem pensar naqueles olhos.  Há o amor, para os que escrevem é insuportável, tudo é motivo !
Se briga é por amor e escreve, se está feliz é por amor e escreve, escrever !
Escrever é amor é paixão, é acima de tudo tesão, exitante, viciante.
Escrever é para si mesmo, não por modinha em rede social, escrever não é para status é só pra encarar a sua realidade de um outro modo.
Olha o amor de novo tomando conta de mim !

Amor Próprio

Sua vida é uma página branca
Esperando palavras certas para continuar a história
Pensa e repensa
Erra a acerta

Hoje nada parecia ter sentido
Sentimentos e mentes fora de sincronia
Procurando respostas e motivos

Era a síntese de um amor inacabado
Aprendendo a aprender o valor de si mesmo
Descobrindo a alegria da solidão

O valor da própria companhia
O não projetar no outro a felicidade
Uma metamorfose
Buscando a identidade, espiritualidade
O interior

Prelúdio

Andei de um lado para outro

Sem saber por onde ir
Senti frios e calafrios nesta tarde calorenta

Morri, vivi, aprendi
Nesta fraternidade, na vida, no instante
Acreditei na possibilidade, na mudança
Atrapalhei
Sorri cinicamente e continuei

A dor de um amor fantasia
Da família que deixou dos amores que não deu
Do afago que perdeu, do valor inestimável
Do olhar que te acolheu

Administradora de tempos

Sabe, deveria ter mais momentos.
Pra acordar tarde, ir em um bom barzinho com comida boa, tomar um chá de manha sem queimar a língua por falta de tempo pra esfriar e sem pressa pra acabar tudo.
Só que depois tomaria um banho daqueles bem animador, lavaria os cabelos com o shampoo de cheiro enjoativo, escolheria uma roupa confortável e iria para o jardim.
Chegaria em doze minutos, sentaria naquela mesa, veria todas as outras no seu devido lugar, comeria na hora certa e iria embora.
Teria a noite livre pra ler, ir ao cinema, namorar, e rever as boas amizades, visitar uma piscina e matar a saudade de cloro dos olhos, ou talvez olhar pro céu de lua minguante.
Chegaria em casa, conversaria com meu irmão sobre a musica chata que ele estava ouvindo, falaria sobre as pérolas de família na mesa de jantar.
Jogaria o cansaço no lixo, e ouviria Buarque até dormir.
Só isso, só mais tempo.
Tenho a impressão que o tempo é quimérico e se desesperar pela falta que ele faz é certeza.

Poema do Confuso

O que acontece com agente
As estrelas são só estrelas
Flores ? São apenas flores
E eu ?

Me vejo em telas pretas e brancas
Vejo meu amor lá
E a bela vida  se ir
Sera crise ?

Temporaria ou eterna ?
Sera que eu vou pra cá ?
Passado que foi embora
É voce que bate em minha porta ?

Futuro, por que corre e machuca tanto
E essa sombra que me assombra
Será meu reflexo no espelho ?

Sem pé com cabeça
Antes que eu fuja
Que coisa sem nexo
Chega de tédio